Foi só o esperado Flamengo de Renight entrar em campo que imediatamente se abriu uma fenda na malha espaço-tempo e entramos todos pelo mesmo buraco que nos jogou em alguma selvagem pelada dos anos 90. O revival foi desesperador, o velho Flamengo dos tempos de luta estava de volta. Não se acertavam três passes seguidos, Diego Alves só punha a bola em jogo na base da bicuda e o adversário deu pressão, sufocando o Flamengo desde o início do jogo. Só faltou entrar em campo Pingo, Wexley e Cleysson pra fechar o meio. Ah, eu tô maluco!

O choque foi brutal, nas redes sociais os torcedores cortavam pulsos e ateavam fogo às vestes em tempo real enquanto mimoseavam o treinador estreante com toda a riqueza adjetivatoria da língua portuguesa. Dentro de campo o Flamengo jogava uma das mais castiças formas do Vamos Lá, Porra, se livrando da bola como se ela fosse a esfera mãe de todas as variantes viróticas da terrível família Corona.

O Flamengo estava irreconhecível, muito bem disfarçado de time ruim. Palmas pras nossas equipes de maquiagem pela caracterização comovente que levou muita gente às lágrimas. A surpresa da torcida só não foi maior do que a surpresa do Beccacece, que ficou treinando estupidamente durante 20 dias para encarar o Flamengo de Rogério Ceni e acabou batendo de frente com o rústico Flamengo de Renato. Se fodeu.

Mas classificar a equipe que entrou em campo ontem em Florencio Varela como o Flamengo de Renato é uma tremenda distorção da realidade. O cara fez um treino e nada mais, não teve tempo nem de mostrar o seu DVD pra rapaziada. O time do Flamengo que venceu o Defensa sem a menor justicia não é do Renato. O time era os escombros do time do Rogério Ceni, que por sua vez nasceu das escavações que Domènec Torrent realizou nas ruínas históricas do time de Jorge Jesus.

Foi um jogo feio, mal jogado e como espetáculo ficou muito abaixo das expectativas da exigente e refinada torcida do Flamengo. Refinada porque foi cevada com as mais finas e exóticas iguarias táticas durante os 13 meses da passagem bíblica de Jesus pela terra prometida e que desde então sente todos os efeitos melancólicos da nostalgia de uma Época de Ouro que 11 entre 10 gatos mestres afirmam que jamais se repetirá.

Foi pra essa torcida neo gourmand que Renight ousou colocar à mesa um boi ralado de procedência duvidosa acompanhado de guarnições clássicas e um tanto quanto fora da hype gastronômica. Não teve espuma, não teve redução e nem infusões balsâmicas, foi bola pro mato que o jogo é de campeonato e fé em Deus DJ. Um Flamengo que não criava, não chutava, só vivia o dia a dia de agonia. Um Flamengo que não se via em campo desde os tempos do Lula. O Pereira, claro.

Nesse cenário de completo caos e crise de identidade brilhou a estrela do menino Michael, que vai marcando com golaços a sua ressurreição. Numa jogada de alta complexidade estilística, com movimentos ousados que incluíam uma viradinha do Brown de 360º antes do inusual arremate parabólico que jogou a nêga lá dentro do balaio do bom goleiro Unsain. Pela segunda vez em menos de uma semana que o pequeno Misha salvou o couro do professor Renight.

É um prazer poder acompanhar a emoção e a intensidade com que Michael está vivendo o seu sonho. E a torcida vai permanecer unida, sonhando junto com ele até que o sonho de Michael se realize plenamente com a sua transferência para um time europeu. Ou paranaense, tanto faz. Tamo junto, Michael!

Com a surpreendente vantagem no marcador o Flamengo rapidamente se readequou à realidade alternativa imaginada por Renato. O esquema de jogo do Flamengo foi pensando para um elenco com 23 perebas contundidos e os jogadores corresponderam às expectativas do professor Renight.

Geral errou tudo que tudo que tentou, notadamente os mais bem dotados pela natureza. Arrascaeta, Ribeiro e Gabigol mal apareceram em campo, o que naturalmente fez com que todos os prêmios de melhor jogador da partida ficassem com São Judas Tadeu, incansável, aparecendo em todos os espaços do campo e ainda voltando pra ajudar Diego Alves a catar bolas difíceis. São Judas monstro.

A torcida não gostou, pelos motivos acima explanados, mas por trás de todas essas camadas de exigências está o rubro-negro raiz, que sabe muito bem o quanto vale ganhar um jogo fora da Libertadores. Ainda mais se for na Argentina, um fenômeno de tão rara ocorrência que até hoje só aconteceu três vezes. Esse rubro-negro pode até ter chiado durante o jogo, cobrando marcação alta, pressão pós perda e um sei lá o quê entre as linhas, mas foi dormir amarradão porque não é otário.

O Flamengo de Renight não jogou futebol, mas jogou Libertadores, que é um esporte muito parecido. E nesse esporte agreste a vitória do Flamengo foi sensacional, épica, histórica e memorável. Talvez a vitória mais importante da campanha do TRI da Libertadores, mais até do que a final no Centenário. Anotem e me cobrem em novembro.

Após um balanço racional, o jogo contra o Defensa deixou todo mundo satisfeito. Quem torcia pro Renato ficou feliz com a sua estreia vitoriosa, quem torcia contra o Renato ganhou argumentos maravilhosos pra pedir a cabeça dele no RH e quem gosta do Flamengo acima de todas as coisas ficou feliz com a vitória.

O Flamengo jogou mal. Mas fez gol, não tomou e garantiu a vantagem pro jogo de volta. A missão era essa e foi cumprida. Claro que todo mundo preferia ver o Flamengo deslizando pelo gramado como os cisnes do Itamaraty, mas se o destino quiser que o Flamengo Copeiro do Pai Renight seja TRI da Libertadores claudicando como o patinho feio, tá bom também. A torcida do Flamengo aprecia muito o futebol bem jogado, mas gosta mesmo é de ganhar.

Esse negócio de refinamento, de desenvolver um paladar muito exigente tem seus prós e seus contras. Claro que a vida é muito melhor quando cercada pelo belo, mas a busca pelo belo não pode se tornar mais importante do que o objetivo final. Que é ganhar a porra toda, não importa como. Na Queda da Casa dos Usher o amigo Allan Poe conta a agonia de Roderick Usher, o último varão de uma dinastia que além da hipocondria e da ansiedade, sofria de uma sobrecarga sensorial conhecida como hiperestesia (hipersensibilidade a texturas, luz, sons, cheiros e sabores) provocada por um regime muito rigoroso restrito às coisas belas, justas e suaves aos sentidos.

No seu triste fim, Roderick Usher não podia suportar a claridade do dia, os timbres da voz humana e nem mesmo o menor traço de sal ou tempero em suas refeições. Será que era chato o finado Roderick Usher? A pessoa se refinou tanto que poderia até ter morrido de fome. Não parece legal que a torcida do Flamengo tenha o mesmo fim. Com a Libertadores eu não quero graça, a ela tenho muito respeito. Ela fuma charuto, ela bebe cachaça, tem bigode e cabelo no peito.

É preferível ter a sensibilidade ferida e ser campeão do que jogar bem pra caralho e não ganhar porra nenhuma. O preço a ser pago pelo apego aos princípios estéticos é muito alto, os mais velhos já pagaram esse preço na Copa da Espanha em 82 e não tão muito a fim de pagar de novo. Se for possível ser campeão jogando bonito vamos todos nos deleitar, mas se tiver que ganhar a Libertadores jogando um futebol feio a gente mete um saco de papel na cara dele e vamo embora.

Queremos o TRI, o resto que se foda.

Mengão Sempre