Pode parecer desculpa de vagabundo, mas confesso a vocês que estou ficando cada vez menos empolgado com esse negócio de post pós-jogo. O formato, vocês hão de convir, é previsível e está ultrapassado. Se ganhamos exaltamos nossos mulambos, nossa torcida e a força mística dos nossos sagrados panos vermelho e pretos. Se perdemos detonamos impiedosamente os mesmos caras aos quais na semana passada entregaríamos a mão de nossas filhas donzelas pra leva-las pra dar um rolê no Barra Music. Basicamente é sempre a mesma coisa. Não existe mais bobo no futebol, assim como não há quem se surpreenda com a tinta que gastamos nessa falação esquizofrênica.

A arte da falação futebolística, para o alegadamente não-torcedor Umberto Eco, surgiu como uma elevação à enésima potência do desperdício original que são os jogos esportivos. Para Eco (uso só o sobrenome agora pra afetar intimidade com a obra do semiólogo) a falação esportiva era a magnificação do desperdício, o ponto máximo do consumo. A falação é onde o homem da sociedade de consumo consome diretamente a si próprio.

Sem querer ficar na aba do cara, mas já ficando, tendo a concordar. Nós, os resenhistas, cronistas, comentaristas e gatos-mestres, somos absolutamente repetitivos. Repetição e trivialidade que muito se devem à imutabilidade inerente ao próprio jogo de futebol, um eterno combate entre torcedores e as forças da natureza que impedem a aniquilação absoluta dos nossos adversários. Sejam estas forças representadas pelos árbitros, dirigentes, poliças ou por nossos próprios jogadores.

Quem nunca desafiou os deuses e desejou a morte do centroavante ou do goleiro que joga contra nós tem enormes chances de ir pro céu, mas diria que esse pobre diabo não é um torcedor de raiz. Que é 99% do povo que lê as groselhas que humildemente batuco nas pretinhas do meu teclado.

Tenho absoluta consciência do quanto posso ser irritante com esses enormes prolegômenos que são pura digressão, mas um post pós-jogo diante do que foi nosso encontro com a Macaca no 7 de setembro é tão insignificante, tão distante da catarse provocada pela vitória arrancada dos braços de uma derrota no último minuto (sim, o empate com a Ponte seria uma catástrofe tão danosa às nossas heptaspirações quanto uma derrota), que se torna absolutamente necessário me desculpar antecipadamente pela minha incapacidade em fazer direito aquilo a que me proponho. Pra quê amofina-los com a visão deturpada de quem viu o jogo do sofá? É melhor nem tentar.

Porque na noite do feriado o Flamengo foi apenas épico. Assim como tem sido épica a torcida que lota o simpático Kleber Andrade em Cariacica. Os capixabas tem conseguido jogar junto com o time como se não perdessem um treino sequer no Ninho do Urubu. Eu, que ainda não tive a felicidade de formar naquelas arquibancadas coloridas à Mondrian, fico impressionado com o entrosamento e, claro, com o pé quente dessa rapaziada bem vestida.

O Flamengo simplesmente não perde ponto quando joga no Espírito Santo. E se um dia quisermos fuder pra sempre com a abjeta e inidônea Federação Carioca bastará nos desfiliarmos da FERJ e passar a disputar o Capixabão. Talvez dê algum trabalho pra confeccionar a tabela da Copa do Brasil, mas não deixa de ser uma boa botar os cabras da CBF pra trabalhar honestamente de vez em quando. Cariacica é muito a nossa casa e pra quem, como o Flamengo, é genuinamente um time nacional, qualquer lugar longe das mãos grandes de Rubinhos e seus sequazes está mais do que bom.

Poderemos voltar a esse assunto da Hégira Rubro-Negra em outra oportunidade, mas agora, para parar de encher vossos sacos, duas rápidas e humildes observações. A primeira, que não é Fora Temer, é sobre o que o futuro nos reserva. Lamento informar que não teremos nas próximas 15 rodadas nenhum jogo fácil. Todos vão querer nos fuder. O que não chega a ser novidade, mas não custa lembrar àqueles de miolo mais mole que, como eu, sonham com uma avassaladora sequência de 18 vitórias do Mengão sem tirar de dentro. Melhor estar preparado para pequenas decepções, porque essa perfuração ininterrupta muito provavelmente não vai rolar.

A segunda, que não é a vasca, é que já deu pra perceber que o Flamengo nesse Brasileiro, por mais poderoso que possa parecer, por mais setes que surjam em nosso caminho e mesmo que consiga as improváveis 18 jirombadas in a row, ainda vai depender dos vacilos e habituais peidadas dos adversários pra bordar a sétima estrela no Manto. Portanto, é prudente continuar dando pressão nos buchas da arco-íris, sabidamente cabeça-fraca e muito vulneráveis à guerra psicológica. Que é, ao lado da natural habilidade em levantar canecos do Brasileiro, uma das especialidades da indomável torcida do Flamengo.

Entrem na mente dos manés, exibam confiança desmedida, arrogância preconceituosa e afetada condescendência com os mortos de fome. Enfim, sejam nojentos. Eles não tem maturidade e nem preparo mental pra bater de frente no quesito pilha. Sejam abusados, intolerantes e soberbos. Usem o Manto em qualquer ocasião, citem nossos feitos, reverberem nossas estatísticas, arrotem nossa grandeza. Eles tremerão. Porque sabem, até melhor que a gente, que só nós temos reais motivos para tamanha fanfarronice.

Mengão Sempre