Começo a batucar essa letra pré Flamengo x Liverpool quando faltam exatamente 12 horas e 5 minutos para que trine o apito inicial no Estádio Internacional Khalifa. Obviamente, existe uma enorme tensão no ar. Ou não seria o Flamengo. Mas é uma tensão de natureza distinta daquele insano retorcer de nervos que marcou as horas (dias) que antecederam a final da Libertadores no 23 de novembro.

É uma tensão serena, um desassossego de Hércules depois de ter matado o Leão de Neméia, voltando a pé pra Micenas usando o couro do bichano invulnerável como Manto. É o nervoso nobre e superior de quem já ganhou a Libertadores, mas que está ligado que depois de mandar o leão pra vala terá que matar a Hidra de Lerna com suas nove cabeças. É uma agonia fleumática, de poeta mangueirense, uma aflição tão diferente que até alegra a gente.

O Flamengo cumpriu o seu destino e depois da longa travessia de 38 anos fez de Doha a nossa Tóquio particular. O melhor lugar do mundo é aqui e agora. Na Pasárgada vermelha e preta onde somos amigos do rei e temos a mulher que queremos na cama que escolhemos. Se para deitar e rolar nessa cama sonhada tivermos que fazer ginastica, andar de bicicleta, montar em burro brabo, subir no pau-de-sebo, tomar banhos de mar e chacoalhar a inglesada sem Copinha e sem Mundial, assim será.

O Flamengo não finge ser o que não é, não nega sua vocação para a encrenca, não disfarça sua fome. Ninguém precisa nos lembrar há quanto tempo estamos mofando nessa fila. Pode deixar que nós mesmos gritamos ao mundo que o Flamengo está esfaimado. Incontrolavelmente, alucinadamente, irremediavel e insaciavelmente faminto. E que vencer o Liverpool, por mais desvairado que possa soar aos ouvidos não habituados com o exercício cotidiano da grandeza, pra nós é obrigação, sim.

Deixa o freguês de Merseyside bancar o blasé e dizer que importante mesmo é a porra da Copa da Inglaterra. Se vieram até o Catar só pra cumprir tabela, respeitar contratos ou atender aos seus patrocinadores o azar é deles. Não passam de manés. O Flamengo veio pra se impor, vencer, esculachar, massacrar e coroar o Ano Mágico ganhando A PORRA TODA. E só isso que a torcida pede e, no íntimo, sabemos que não é pedir muito. Não é nada que o Flamengo já não tenha feito antes. A Nação está no fechamento, disposta a sofrer o que for preciso. E até o que for impreciso.

Profetas já disseram, em línguas muito antigas, que se a recompensa é incerta o perrengue é obrigatório. Vai ter sofrimento da nossa gente, vai ter choro contido, vai ter unha roída, torrentes de palavrões e autocascudos de Imperador. Enfim, vai ser aquela foda que sempre são os jogos do Flamengo. Já dizia um Milton Friedman das emoções baratas, e se não disse deveria ter dito, que não existe foda ruim.

Claro que o jogo vai ser sofrido. Independente do placar final. Mesmo que os céus se abram, os mares sequem, as cordilheiras se aplainem, todos os santos, guias e orixás baixem, e nossos formidáveis dezenovers incorporem mediunicamente as entidades de 81, o remake do 3 x 0 terá que ser, obrigatoriamente, de virada. A certeza de que o Liverpool fará o zero primeiro é tão grande quanto a de que o Flamengo triunfará. Porque o Flamengo, ao contrário do seu adversário, não tem nada mais interessante pra fazer do que conquistar o mundo.

O Liverpool teve 38 anos para aprender que o Flamengo é Galactus, um colosso devorador de mundos, eternamente faminto, eternamente inquieto, eternamente insatisfeito. Se não aprenderam vão perder na ignorância. Se aprenderam vão perder na consciência. Eles que escolham, e quem escolhe sempre perde. Ninguém mandou esses caras ficarem de bob na nossa reta, deixa passar, deixa passar, o apê de Oswaldo Cruz e a Torcida Jovem-Fla. A lei está do nosso lado, o atropelamento nesses casos é culpa da vítima. Nesse mundo que o Flamengo habita, domina e devora existem lugares que é melhor nem tentar atravessar.

Daqui a apenas 11 horas nós todos vamos compreender com absoluta certeza a substância da nossa aflição. Enquanto esse relógio insiste em andar para trás arrisco um humilde palpite. Esse nervosinho gostoso que não nos deixa dormir é como o aperreio do sambista antes da escola entrar na avenida. Mas quando soar o repinique, a escola toda tomar a pista, o nosso estandarte sacudir o ar e o nosso povo começar a cantar as mais lindas fantasias, até os ingleses vão perceber que o Carnaval começou. E aí é outro patamar.

E quando estiver cansado
Deito na beira do rio
Mando chamar a mãe – d’água.
Pra me contar as histórias
Que no tempo de eu menino
Rosa vinha me contar
Vou-me embora pra Pasárgada

Mengão Sempre