Amigos e amigas, que semana: perdemos Batuta, ganhamos Neneca.

E, como se não bastasse, entre as notas menos importantes, o Flamengo se classificou para as oitavas da Libertadores.

A verdade é que não me impressionei com a goleada em cima do time do Álvaro Valle: o jovem goleiro Neneca, Hugo para os íntimos, teve de suar dobrado pelo bicho. Só isso já me deixa confortável para sair por aí a bradar, os dedões roçando no fundo da sandália e a língua a ressoar no palato:

– Não, o Flamengo não é o franco favorito!
– Hein? Mas eu só perguntei onde fica o Miguel Couto…
– Ah, vira ali à direita. Mas fique sabendo que o Flamengo não é o favorito!
– Socorro, um maluco!

Mas como eu dizia, ganhamos Neneca, perdemos Silva Batuta. E eu fiquei dois dias tentando colher episódios pitorescos da vida do velho camisa 10, que brilhou no Flamengo nos anos 1960.

“Em Copacabana, ele era o ídolo da rua, chegava arrastando a perna e estufando o peito quando algum flamengo o reconhecia”, me contava uma orgulhosa vizinha. O Jorge Murtinho, que era um bebê mas viu o Batuta em ação, resumiu: “Um monstro, a melhor matada no peito que eu já vi em todos esses anos de bola”.

E o que teriam Silva e Hugo em comum, ou Batuta e Neneca, a não ser o amor pelo Flamengo e o baita apelido? Fácil, ambos surfaram com maestria os mares bravios das Crises da Gávea.

Silva, em 1965, chegou desacreditado de São Paulo, com a torcida carente após perder o Gérson. E o que fez Silva? Deu-nos raça, gols e taças, despachando o então temido Botafogo com a ajuda de um time valente – Valdomiro, o bom lateral Murilo, Ditão, Jaime Valente e Paulo Henrique; Carlinhos Violino e Nelsinho; Carlos Alberto, César Lemos e Rodrigues. Todos sob a batuta do Silva (132 partidas, 70 gols), formado pelo São Paulo e nos dado de bandeja, tal qual um Rodrigo Caio dos dias de hoje.

(Silva só não ficou uns dez anos no Flamengo pois o Barcelona gamou, e veio com 180 mil dólares para tirá-lo da gente.)

Pois foi, sob as bênçãos do batuta Silva que o Flamengo enfiou 4 a 0 no Del Valle, graças à maturidade de nossos jovens – além do goleirão Neneca, vimos em especial a frieza do atacante Lincoln, que um amigo piloto me soprou que “estava em dia de Cadillac”.

Era o mesmo Lincoln que entrou tão mal outro dia, ou algo aconteceu? Era o mesmo Flamengo que tomou de 5 lá no Equador, ou algo mudou?

Exausto e suado no sofá após o jogo no SBT, vibrando mais que o comentarista Júnior Baiano, segui o ritual: primeiro, ver se o Mauro Cezar tinha visto o mesmo jogo que eu, o que pude atestar com satisfação. Após a confirmação de que Mauro é o último sensato do Brasil, peguei o controle e girei para a Netflix.

E foi ali que, afinal, pude entender o futebol. Não com o Mauro, quem diria, mas com a perguntadeira ruivinha Anne (com E), protagonista de instigante série canadense.

Anne, a jovem órfã, não resiste e pergunta à sua professora, o ar melodramático que só ela: um dia, talvez adulta, ela poderia enfim ser feliz? Ao que a senhorita Stacy, certamente rubro-negra, ensina:

– Ah, a busca pela felicidade eterna! É completamente irracional esperar ser feliz o tempo todo. Francamente, não é possível nem real. Você não será capaz de conhecer a alegria a não ser que conheça a tristeza. Nós que podemos atingir as maiores alturas também podemos mergulhar até as mais baixas profundezas.
– É um equilíbrio, então.
– É a beleza da coisa toda.
– Vou me lembrar disso.

É o equilíbrio, meus amigos e minhas amigas. Não vamos ganhar todas, não vamos golear sempre. Nem o Flamengo consegue ser Flamengo todo dia, e esperar isso não é possível nem real. Já anotei e vou me lembrar disso.

Obrigado, Anne, e muito obrigado Batuta e Neneca, passado e futuro da nação rubro-negra.