Se o futebol ainda pode ser considerado um esporte de encher os olhos,
o Flamengo do Léo Jardim é aquele colírio azul, com sobrenome de país, que
salvou e salva muitos adolescentes que chegam em casa com sequelas de
seus beijos na jamaicana musa.

Parece um outro esporte, verdade seja dita. Quando o apito inicial soou
na enfumaçada Arena do Grêmio, já sabíamos o que esperar.

Um time, trajado com o Manto que especifica exatamente o que significa “esporte fino”, a tocar a bola como quem compõe uma sinfonia, com metais, percussão e cordas trabalhando em sintonia. Do outro, jogadores de competência moderada, a correr desesperadamente atrás da bola que saltita entre arpejos e falsetes.

Veja bem, não é de minha índole subestimar ou mesmo menosprezar adversários (tirando o Vasco, esse aí quero que se imploda). É que o Flamengo joga por música, é Nina Simone na voz, Pepeu Gomes na guitarra, Pixinguinha na flauta. À beira do campo, como um Isaac Karabtchevski regendo a OSB, o maestro Léo Jardim rege a batuta dos esporros e conduz nossos 11 Paganinis rumo ao sublime.

É infiltração, é bola na área, é domínio completo. Após 25 anos no chão da escola, os jogos do Flamengo me parecem aquela final desleal, desbalanceada de intercolegial: o Flamengo é o time do terceiro ano do Ensino Médio, com jogadores já barbudos, contra um time de quinta série. Parece outro esporte, o ludopédio praticado por nossos primos.

Poderíamos ter feito 4 x 0 no primeiro tempo, com tranquilidade. O menino Plata parece que renasceu depois da suspensão, com vontade de mostrar que não é só um Berrío com farol de milha.

Pedro Guilherme sedento, Carrascal em sua displicência encantada e, no meio de
tudo, o veterano Little Jorge, indicando o caminho como se fizesse pela terceira
vez a mesma matéria na graduação. Não saímos com a vantagem por falta de
mira mesmo, uma quase humildade em gol.

Vem o segundo tempo, e o Grêmio se atiça. Por pouco tempo. Não demorou muito, o jogo era nosso de novo. Após uma jogada de Léo Ortiz, com assistência de Émerson Royal, o menino Carrascal estufa a rede do tricolor gaúcho. Vejam bem: Léo Ortiz, Royal, Carrascal, justamente os três jogadores com fatura a quitar – ninguém morre nos devendo, pai.

A partir daí, só controle, administração, saber sofrer. Nosso maestro usou as peças de reposição (não concordei, mas quem sou eu senão apenas?), e o Mais Querido manteve o resultado na palma da mão, sem muita dificuldade. O intercolegial avança, os alunos do fundamental perambulam apreensivos pelo pátio, enquanto o terceirão fuma escondido da inspetora e ri de orelha a orelha.

E assim acordaram as ruas do Rio, pintadas de rubro-negro, desconhecidos
envergando mantos sagrados sorrindo mutuamente como se dissessem “eu sei
o porquê de sua felicidade”, acidentes menores de trânsito minimizados por um
“tranquilo, Mengão”, entre dois homens bem trajados. Esporte fino, claro.