Me coloquei diante da tela pra assistir à estreia do Flamengo no Brasileiro como o terceiro cara que chegou na Therezinha de Jesus. Aquele muquirana que não trouxe nada e nem nada perguntou. As minhas expectativas, outrora tão selvagens e desmedidas, andam mal nutridas. Foram facilmente domadas, se aninharam em volta dos meus pés e cochilaram durante a maior parte do 1º tempo. Sem dar nenhuma demonstração que se incomodavam com a linguagem rude que empreguei para expressar o meu descontentamento com o futebol sem vergonha jogado pelo Flamengo na etapa inicial.

Fiquei indignado e, ao mesmo tempo, amarradão com minha visão apurada e implacável na identificação prévia dos principais defeitos do time do Flamengo. Todo meu copioso repertório de corneta, que vinha executando num aleggro con fuoco desde aquela porcaria lá em Quito, estava se confirmando com a narração de Luiz Carlos Junior. Era o terror, amizade. Dava pra ver a olho nu o time previsível e facilmente neutralizável, com os jogadores em posicionamentos claramente equivocados, Arão horroroso não marcava ninguém, Pará com uma touca ridícula e todos aqueles desgraçamentos estéticos derivados da pobreza tática chancelada pelo Abel, até então o segundo pior treinador do mundo (só perdendo pro Mano).

Com as expectativas quietinhas aos meus pés, já estava mais do que preparado pro gol do Cruzeiro. Estava convicto que eventualmente os caras iam marcar. É possível que tenha até reclamado da demora para que ele acontecesse, não lembro. Mas lembro perfeitamente que antes mesmo de disparar o primeiro impropério em direção à nossa própria cidadela o Flamengo já tinha empatado em jogada de muita sagacidade de Bruno Henrique. O xingo ficou preso na garganta, o juiz apitou e fui pro intervalo me auto congratulando pela nossa sorte do caralho.

Mal desconfiava que o 2º tempo ia quebrar o meu planejamento. Os times que voltaram pros 45 minutos finais pareciam outros. O Cruzeiro mostrou em poucos minutos que não tinha conseguido passar incólume pela conversa mole do seu chatíssimo treinador. Eles voltaram destruídos, incapazes de marcar a nossa rapaziada, que percebeu a debilidade anímica dos caras e meteu correria pra cima. Bruno Henrique de centroavante, Gabriel de ponta direita, Arrascaeta meio apertado no corredor do Renê, Arão organizando jogadas, enfim, tudo aquilo que considero inadequado, ultrapassado, inaceitável e inexequível fora do mundo encantado da cabeça do Abel estava funcionando perfeitamente no gramado contra o único time ainda invicto no futebol auriverde.

Cada jogada que dava certo era como se o Abel, Arão, Diego, Pará e até o Rodinei me cravassem uma faca nas costas. O Flamengo virou o jogo em jogada espetacular de Arão pela direita da grande área e conclusão profissional do Piloto de Fuga. Me crispei, arquejei, vidrei os olhos, agonizei. Caí no chão sangrando como um César apunhalado. Foram as minhas expectativas que me trouxeram de volta à vida, lambendo a minha cara e balançando o rabo, numa excitação que não via há muito tempo. Soltas da coleira com as quais as mantinha amarradas, as expectativas agora uivavam em frenesi. Corriam pela casa toda, subiam pelas paredes, derrubavam móveis e objetos. Num momento de completa distração acabei deixando que elas enterrassem minha corneta de fé em  algum lugar do jardim.

O jogo meio que acabou ali. O Cruzeiro não se encontrou mais, a um certo momento ligaram o foda-se e se jogaram a la loca pra frente. Erro fatal. O Flamengo fez o terceiro com Gabriel. Tampa do caixão fechada. Lá em casa virou zona. A essa altura eu já lançava bolinhas para as minhas expectativas, que davam saltos cada vez maiores para alcança-las. Quando seu time está ganhando por 3 x 1 num sábado à noite um homem só quer paz, sossego e uma gelada. Mas num ultimo esforço de autoflagelação fui socrático para admitir que, em se tratando do Flamengo, a única coisa que sei é que nada sei. Fui humilhado pelo Abel, que deixou patente os motivos pelos quais ele é o treinador do Flamengo e eu apenas um corneteiro obscuro. Confesso que invejo sua autarkeia e sua apatheia perante as vicissitudes da vida. Todas as suas loucuras deram certo enquanto todas as minhas sobriedades jaziam exangues num canto da sala.

Ateu e modestamente autosuficiente, me vi ajoelhado em frente à TV, pedindo aos deuses por mais um gol para confirmar um tresloucado prognóstico onde vaticinei um improvável 4 x 1. O 4º gol não veio, o que ao menos preservou a essência da minha fé. Juan fez sua derradeira entrada em campo. Sublime. Lembranças, recordações, passagem do tempo, finitude, tudo junto ao mesmo tempo. Juan é enorme, um grande vulto na história rubro-negra. O Flamengo é ainda maior. E agora líder do Brasileiro. As expectativas, tão esquálidas e misantropas quando o jogo começou, pularam o muro, saíram voadas pelas ruas tocando o terror e derrubando latas de lixo. Ainda não voltaram pra casa. Ofereço recompensa a quem informar o seu paradeiro.

Mengão Sempre