O ar é rarefeito, a pressão, gigantesca, a atmosfera naquelas altitudes, decididamente, não é saudável para os fracos. Tão ou mais difícil que chegar ao outro patamar é lá se manter. Contrariando a centenária liturgia rubro-negra e expandindo além do que seria razoável o conceito do Deixou Chegar Fudeu, mais associado às arrancadas enlouquecidas na reta final, o Flamengo mantém a liderança do Brasileiro desde a precoce 16ª rodada.

20 rodadas após chegar ao topo da tabela, ainda invicto e já inalcançável, o Flamengo segue brilhando e jogando o melhor futebol da América. Encarando cada adversário como se fosse o último, sem guardar nada pra depois, indo com tudo pra cima, ganhando de todo mundo e não perdendo pra ninguém. Desafiando a resistência da arcoirizada, que já não sabe mais o que fazer para mitigar seus padecimentos. Deve ser assustador nos enfrentar. Perceber o pavor nos olhos dos adversários nos faz um bem enorme.

Na semana passada a podcaster Laurinha Lero sintetizou de forma definitiva a natureza da felicidade hoje compartilhada pela Nação Rubro-Negra. Uma alegria tão intensa, arrebatadora e justificada que nos leva às lágrimas: — Chorando, caralho. . . o sonho do oprimido é virar o opressor.

Hoje o Flamengo é uma metonímia mais perfeita para opressão do que o Palácio do Planalto em seus delírios Pink & Cérebro jamais sonhou ser. Muito porque a opressão flamenga dispensa fake news e mamadeiras de piroca, é uma opressão real, palpável, visível, baseada exclusivamente em fatos. E é também, forçoso dizer, uma opressão do bem.

O Campeonato Brasileiro, há mais de uma semana solidamente incrustado no imenso e veiúdo saco rubro-negro, já não é capaz de proporcionar aos rubro-negros qualquer emoção esportiva. O frio na barriga provocado pela incerteza da disputa extinguiu-se. O Flamengo tornou-se um desfile, uma parada festiva onde o time exibe seus penteados, posa para fotos e esculacha sem piedade aos vagabundos que o encaram.

O mandrião da vez foi o desmundializado Palmeiras, vergonha das Copinhas. Honrando o seu deplorável epiteto, obtido nos anos 60 por demonstrar um irremovível espírito de porco, o Palmeiras fez de tudo para vencer ao Flamengo fora das quatro linhas. Numa manobra covarde e antidesportiva, em conluio com o MP da ponta feia da Dutra, o porco impediu que a torcida do Flamengo assistisse ao jogo na arena da WTorre. Mas eles não se deram bem, porque o guia que estava incorporado disse: — Esse time é safado, cuidado na hora jogar.

Os infelizes palmeirenses que foram ao estádio pra ver um jogo de torcida única acabaram vendo um jogo de time único. O Flamengo simplesmente não tomou conhecimento da presença do Palmeiras em campo. Era como se o Flamengo enfrentasse um grupo de cones. Um grupo mal treinado de cones, diga-se. Para fazer o primeiro gol o Flamengo não precisou de mais que quatro minutos e 32 ostentatórios passes de pé em pé até que Arrascaeta mandasse a nega pro barbante. Opressivo demais.

O jeito que o Flamengo jogava naquele mal frequentadíssimo estádio; livre, leve e solto, não permitia ao Sem Mundial sequer tentar fazer uma graça. Não foram poucos os momentos em que se flagrou jogadores de verde estáticos, sem ação, olhos fixos no belo e inspirador futebol jogado pelo Mengão Papaizão da Porra Toda, prestes a bater palmas de genuína admiração.

Mas o Flamengo, incentivado pelos coléricos comentários de Jorge Jesus à beira do gramado, não se comoveu com a indisfarçada admiração porcina. Foi pra cima dos caras e antes que o primeiro tempo acabasse, em outra jogada de Winning Eleven, Rafinha cruzou na área para o toque perfeito, de prima, com que Arrascaeta deixou a bola à feição para a finalização altamente profissional com que Gabigol consignou o 2×0.

Na ausência da nossa torcida no estádio o próprio time se encarregou de festejar o tento com a intensidade e a circunstância devidas, executando debochada e folgazã coreografia, sambando na cara da Sociedade Esportiva Palmeiras. Quando os times foram para o vestiário o porco já estava morto e exangue. E quando de lá voltaram, os Sem Copinha continuavam astênicos, catalépticos, incapazes de oferecer qualquer resistência.

Logo aos dois minutos Gerson se aproveitou de um erro canhestro de um defensor e acionou Gabriel, que mandou mais uma sapatada para movimentar o placar pela terceira vez, aumentar sua vantagem para Bruno Henrique na disputa pela artilharia e quebrar mais um recorde histórico. O ataque do Flamengo alcançara os 80 gols em 36 jogos. Insuportável. O jogo acabou ali.

Em vez de investir na potencial sacolada que se desenhava o Flamengo tirou o pé. Era visível o descontentamento do Míster, putaço com a nonchalance da rapaziada. Mesmo com o rombudo e tranquilizador 3×0 o estratego amadorense não parava de dar esporro em geral, inclusive em alguns jogadores do Palmeiras. Jesus então começou com as substituições punitivas e o jogo virou a Festa do Caqui.

Nada de muito memorável aconteceu até o trilar do apito final, salvo um gol cagado dos caras que saiu na hora em que muitos dos nossos jogadores, consultando seus relógios de pulso, já afrouxavam os cadarços das chuteiras e tiravam dos meiões suas caneleiras. Uma falta de concentração justificável, não deve mesmo ter muita graça jogar sozinho como o Flamengo jogara por quase 90 minutos ininterruptos. Com o saldo de 48 gols do Flamengo seria até mesquinho ficar se lamentando por esse gol irrelevante.

O jogo acabou, a torcida suína iniciou a depredação do estádio da WTorre lançando ao gramado uma cadeira onde incontáveis bundões palmeirenses outrora se aboletaram. Se houver justiça nessa terra o campo dos caras deverá ser interditado até as calendas gregas. Mas existem fortes suspeitas de que não haja. Bola pra frente porque ainda faltam dois jogos para formalizarem o final de um campeonato que já acabou há dois meses.

Que foi mais ou menos o tempo em que Mano Menezes se manteve no emprego que acabou por perder depois do jogo e se juntar à extensa lista de treinadores defenestrados de seus cargos após levar um sacode do impiedoso Fuderosão da Gávea. Um evento de justiça devidamente comemorado, à distância, pela maior torcida do mundo, mas que revela que a perseguição ao Flamengo, assim como o racismo e o machismo, é estrutural.

É uma perseguição tão arraigada aos nossos costumes, tão presente em nosso cotidiano, que é praticada inconscientemente até por nós mesmos. Não devemos fazer eco à mídia e alardear que o Flamengo demitiu nove técnicos adversários. Isto é errado. O correto é dizer que o Flamengo abriu nove vagas no mercado de trabalho. O que é bem diferente. É uma questão de ponto de vista e todo rubro-negro tem o dever de adotar aquele que beneficia ao Flamengo. Para que fique bem claro que o Flamengo oprime fazendo o bem.

Se assim não fosse como o Flamengo, além de deliciar os sentidos de quem fecha com o certo, teria sido capaz de neste primeiro domingo de dezembro unificar os cinturões do futebol pátrio? Agora  somos Campeões Brasileiros do profissional adulto, do Sub-17 e do Sub-20, conquistado em Cariacica com uma sonora chinelada de 3×0 nos meninos porcos.

O futebol mágico, fominha e encantador que os times do Flamengo hoje jogam é uma política de estado, que flui do topo para a base. Um ciclo virtuoso que dá indícios de que nunca mais vai acabar. Daqui do alto do outro patamar não conseguimos ver ninguém. Só o Flamengo. Pode até ser meio solitário aqui no topo, sem adversários à altura. Mas é o preço que se deve pagar quando se está adiante do seu tempo. Antes só do que mal acompanhado.

Mengão Sempre