Desde 1987 que os jogos entre Flamengo x Sport, em sua essência apenas uma pitoresca disputa entre habitantes de galáxias distintas, adquiriram uma importância simbólica que guarda pouquíssima relação com o que acontece no quadrilátero relvado. São jogos que têm mais significado como uma alegoria da conflituosa relação nacional com as leis (e seus proprietários e beneficiários) do que alguma relevância esportiva.

Nos raros anos em que se encontram disputando a mesma divisão, Flamengo e Sport jogando são a lembrança de que no Brasil quando o mérito esportivo e o entulho insepulto da República dos Bacharéis saem na mão o mérito esportivo entra na porrada com a conivência das autoridades. E ainda que seja notório e indisfarçável que o rei anda nu balançando suas vergonhas por aí, abundam os hipócritas capazes de comentar detalhes, enxergar melhoramentos e exaltar a perene legalidade das vestes inexistentes. Os caras esquecem que o Flamengo é ainda mais Flamengo quando está fora da lei.

E lá se foi o Flamengo e seu asterisco pro Recife, para mais uma vez, reafirmar quem é que manda na porra toda, apesar das psicotrópicas sentenças transitadas em julgado, e empurrar os usurpadores de volta à sua divisão de origem. Ganhar dos caras sempre foi obrigação e se não fosse a situação delicada em que o Flamengo se colocou espontaneamente por perder tantos gols no campeonato (80 chances claras em 33 jogos), o compromisso de segunda-feira seria meramente protocolar.

Com o 3×0 safado e perdendo gol que nem maluco o Flamengo conseguiu a sua maior vitória na Ilha do Retiro e garantiu a atenção do país ao Brasileiro por mais uma rodada. Para alívio de patrocinadores, emissoras de rádio e TV, youtubers, blogueirinhos, abatedouros, carvoarias e da indústria cervejeira, o Flamengo segue vivo e perigoso. O medo desse povo que faz a economia girar é o Flamengo pipocar e fazer o faturamento de todo mundo cair. Por enquanto tá tudo ok e o Flamengo continua bombando IDHs por onde passa. E cada vez mais campeão de 87.

Mas a agonia continua. O Flamengo se meteu numa daquelas maluquices de ter de ganhar vários jogos seguidos e ainda dar uma secada responsa pros outros mortos de fome irem perdendo pontinhos. No caso agora só precisamos secar o Sem Drenagem, virgem há 40 anos no Brasileiro, o único obstáculo entre o Flamengo e o Octacampeonato.

Eles estão on fire, ganhando um jogo atrás do outro, batendo recordes que até o ano passado eram inalcançáveis. Palmas pra eles, mas ao mesmo tempo é indiscutível que eles também estão avançando em velocidade de cruzeiro rumo à inevitável derrota, que é o único destino certo para os invictos. A permanência no topo da tabela antes que a liderança valha efetivamente alguma coisa é o maior indício que os gaúchos não estão preparados para sair da fila esse ano. Mas não estamos aqui pra ensinar a ninguém como ser campeão, eles que lutem.

A nossa luta agora é outra, é preciso repetir uma daquelas arrancadas tão flamengas que inflamam o proletariado e aterrorizam a burguesia cabocla, como fizemos em 1992 para conquistar o Penta, ou em 2007, para conseguir vaguinha em Libertadores, ou a histórica sequência de seis vitórias e três empates nas últimas nove rodadas do Campeonato Brasileiro de 2005 que manteve nosso nome limpo e a salvo dos respingos da mefítica lama das divisões subalternas. É disso que o povo gosta.

Claro que para sair tudo do jeito que desejamos é preciso que haja algo além do desejo, algo além desse blá. É preciso que o Flamengo jogue alguma bola. Não muita, que esse ano o nível está bem abaixo do normal, mas um pouco mais do que a média do que foi apresentado até agora. O futebol jogado no segundo tempo contra o Grêmio ou o primeiro tempo contra o Sport é o mínimo aceitável. Foram dois momentos muito específicos e muito diferentes do que o Flamengo andou protagonizando durante o interminável e aziago 2020.

Pode ser só implicância generalizada com o Ceni, o que seria justificável, mas nos dois momentos citados tivemos a impressão de que os jogadores, esses semideuses que habitam patamares superiores, resolveram tomar as rédeas do seu próprio destino. Mais do que isso, pareceu que os jogadores tomaram o poder e chamaram para si a responsabilidade de ganhar essa porra reeditando o histórico Ground Comittee de Borghert, Baena, Píndaro e Gustavo de Carvalho que está na gênese do futebol rubro-negro em 1911.

Prefiro acreditar na lenda orwelliana da revolução bolchevique no Ninho do Urubu, que atribui a melhora do time a uma suposta tomada dos meios de produção pelo proletariado milionário do Flamengo, do que no conto de fadas de que nosso treinador, baldadas todas as chances do seu São Paulo na competição, decidiu parar de enrustir o vasto cabedal tático do Cenismo e mostrar aos seus detratores que aprendeu no Fortaleza e no Cruzeiro como treinar um time gigante. Sei lá. Por via das dúvidas, quatro patas bom, duas patas ruim.

O que importa é que o Flamengo tá na área, tocando o terror psicológico e desestabilizando o sistema. Estejamos preparados, contra nós as arbitragens se deixam influenciar por convicções e o establishment manda a moralidade às favas. As próximas rodadas vão ser assim, o Mengão tendo que meter quem passar na frente, sem medo de polícia, capitão ou traficante, playboy ou general e de olho pros safados nos cafofos de Osama operando o VAR não perderem a linha. E sem esquecer de  torcer pro Inter peidar em seus jogos.

Não esperemos compaixão, defesa da honra ou ética de trabalho por parte dos coirmãos que o enfrentarão, se nego puder entregar seus jogos só pra nos fuder assim o farão sem hesitar. Vagabundo nos odeia. Em resumo, é nóis contra o mundo outra vez. Um tempero que há de conferir um sabor todo especial à conquista.

As moléculas do ácido octanóico (C₈H₁₆O₂) tão de bobeira no ar. Dependendo das ondas e da energia podem se condensar e desabar como uma chuva sagrada e enlouquecedora a qualquer momento entre hoje e o dia 25 de fevereiro. Nessa mesma janela na malha espaço-tempo podem também acontecer as maiores sacanagens do tipo pênaltis marotos consignados ou não ao sabor das circunstâncias, molecagens tribunalícias e a tradicional punga anti-flamenguista da qual tão pouco se ocupa a imprensa nacional. Vigiai, pois, porque não sabeis o dia nem a hora. Bora pra pista.

Mengão Sempre