Os Flamengo x Grêmio possuem o condão de fazer de mim um patriota. Durante a peleja repouso a foice, o martelo e a rosa da Internacional Socialista com que construiremos o novo mundo e me ufano de ser brasileiro, exaltando este torrão auriverde abençoado por Deus e pelo Beato Salu.

É mais forte do que minhas convicções ideológicas, alguma coisa acontece no meu coração, que é só quando o Flamengo cruza o Mampituba em missão cívica para disciplinar os meridionais. Especialmente quando estes se assanham com a ultrajante possibilidade de surrupiar uma ou mais vagas reservadas ao futebol brasileiro na Libertadores para o apátrida futebol norte-uruguaio. Identidades regionais ainda vá lá, mas perdas internacionais jamais permitiremos.

Sempre apolítico, mas com o peito inflado com o mais sincero patriotismo e em legítima defesa dos interesses nacionais é nas coxilhas insurretas que o Flamengo atende ao clamor da pátria e não foge à luta. Por se alimentar de paz, o Flamengo gigante pela própria natureza não se aflige e corrige a próprias falhas. E sem temer a clava forte e a cara feia dos farroupilhas, faz do Grêmio a sua puta.

Não perdemos pros caras lá há quase duzentos anos, mas pra zoar os mortos de fome nem precisa se apoiar em resultados já recobertos pela pátina do tempo. Basta dizer que nos seus últimos oito jogos com o alcunhado Imortal o Impávido Gigante Flamengo venceu meia dúzia e empatou dois, fazendo 18 gols e levando apenas cinco. Imortal é o meu ovo.

Mesmo assim o Flamengo levou susto. O primeiro tempo foi de sofrimento moderado, porque o Grêmio é ruim, mas teve aquela imprecisão desenfreada que faz do Flamengo o líder da estatística no quesito perdeli goli. E, claro, tomamos um gol de um ancião no final do primeiro tempo causado pela boca-aberta da zaga. E lá foram os nossos formidáveis rapazes para o vestiário para darem um belo de um esporro no Rogério de Troia.

Dizem que não foi só o esporro. Municiado pelo seu staff com imagens ao vivo da sua batata ficando croc no assador, o treinador foi facilmente convencido a ficar na dele e a deixar os caras jogarem. Ceni ficou mesmo na dele, não pediu café, não trocou de casaco e não mexeu no time que voltou ao gramado com outro ímpeto. Em pouco tempo a gauchada estava na roda e a república continuava una e indivisível.

O primeiro gol do Flamengo foi duplamente comemorado, pelo empate, claro, e pela prova inequívoca de que o essencial Everton Ribeiro está vivo e gozando de boa saúde. A partir desse instante o jogo mudou mesmo, os gremistas caíram em si e perceberam que suas pretensões separatistas eram desconectadas do mundo fático e resignaram-se a, enfim, aceitar o resultado da Guerra Cisplatina. Enquanto isso, o Flamengo, como se estivesse despertando de um longo transe de perebice, ensaiou várias tentativas de praticar o controvertido futebol arte que tanta confusão causou na última temporada.

As jogadas até que saíam, mas na hora de arrematar era só frustração. Foi então que Gabi, o antigo Gabigol, meteu um gol de antologia pra virar o placar. O centroavante, que já tinha servido o Ribeiro na jogada do empate, recebeu uma bola ali pela meia direita do ataque e avançou com aquela ginga que os malandros têm ao caminhar. De fora da área mesmo surpreendeu a burguesia brasileira jogando a bola lá no canto esquerdo do gol, totalmente fora do alcance do goleiro dos caras.

Um golaço que fez baixar o Pai, o Filho e o Espírito Santo na nossa rapaziada. Possuídos por espíritos benignos os caras começaram a jogar como no tempo em Jesus caminhava entre nós. Durante uns breves minutos houve harmonia, paz e compreensão entre os homens. Solidária, a bola passava de pé em pé em tiki-takas bonitos, como se os jogadores se conhecessem e treinassem juntos todos os dias desde 2019.

Para explicar o terceiro gol, uma troca de passes impecável entre Gérson, Bruno Henrique e Gabriel que Arrascaeta mandou pro fundo do barbante, os católicos falariam em milagre, os espíritas em reencarnação, mas o materialismo dialético me obriga a acreditar que houve uma feliz convergência de interesses e propósitos que resultaram no bem comum. Jesus é amor.

Com 3×1 no placar relaxou-se a marcação sobre Rogério Ceni, que se aproveitou do descuido pra colocar Vitinho em campo. Que, verdade seja dita, não teve culpa do segundo gol (cagado) dos norte-uruguaios, responsabilidade única dos hipsters que bebem macchiatos em roof tops e ficam se lamentando “Ai, meu Deus, há quanto tempo não sai um gol de falta”. Parem com essa otarice, estão engendrando a peste.

Vitinho não jogou nada, mas não comprometeu, ao contrário, inclusive meteu uma bola muito boa pro Isla, que pra espanto de todos acertou uma finalização difícil e deu números definitivos à peleja. Que diante do protagonismo rubro-negro, ainda mais jogando em território hostil e sem treinador, podem ser considerados até modestos.

Foi assim, combatendo o descrédito e vencendo o pessimismo, que o Flamengo voltou a exercer o seu fascinante e hipnótico dom de iludir. A Nação inteira voltou a acreditar que o Octacampeonato Brasileiro está ao nosso alcance e mais perto do que nunca das opulentas galerias de troféus da Gávea.

Principalmente pelo singelo motivo de que o Flamengo não depende mais apenas de si mesmo. É essa certeza o que mais nos tranquiliza e provê a força necessária para as seis derradeiras batalhas de um campeonato que está durando muito mais do que deveria. Está oficialmente aberta a temporada de promessas loucas pro Flamengo ser campeão.

Pelo menos em meu coração de pessoa de bem o patriotismo está de volta. O Octa é um sonho intenso, um raio vívido. Rubro-negro é o novo auriverde. O Campeonato Brasileiro para os brasileiros. Nossa bandeira jamais será vermelha. Todos juntos vamos. Pra frente, Brasil!

Mengão Sempre